Ich Habe Doch Gar Nichts

Ich habe doch gar nichts gemacht.
Ich habe doch gar nichts gemacht.
Ey.
Deine Tasse steht noch neben meiner, doch dein Mantel hängt nicht mehr im Flur.
Seit du weg bist, klingt die Wohnung kleiner
und im Fenster seh ich meine Uhr.
Du hast oft gefragt: „Hast du zwei Minuten?" Ich hab „Später" gesagt und weitergemacht.
Heute such ich zwischen alten Nachrichten nach dem Satz, den ich dir nie gebracht.
Ich habe doch gar nichts gemacht.
Hab ich dir noch hinterher gesagt.
Hab nichts zerstört und nichts genommen.
Hab nur gedacht,
du würdest wiederkommen.
Ich habe doch gar nichts gemacht.
Nicht zugehört, nicht nachgefragt.
Du standst so lange vor der Tür
und ich blieb sitzen, weit weg von dir.
Weit weg von
dir. Als dein Vater in die Klinik musste, saß ich neben dir und sah aufs Handy.
Du warst still und weil ich nichts wusste, fragte ich nur: „Was essen wir eigentlich?" Du hast irgendwann
allein entschieden, hast die Tasche auf das Bett gelegt.
Ich hielt Schweigen für ein Zeichen von Frieden, bis du sagtest: „Es ist längst zu spät." Ich habe doch gar
nichts gemacht. Hab ich dir noch hinterher gesagt.
Hab nichts zerstört und nichts genommen.
Hab nur gedacht,
du würdest wiederkommen.
Ich habe doch gar nichts gemacht.
Nicht zugehört, nicht nachgefragt.
Du standst so lange vor der Tür
und ich blieb sitzen, weit weg von dir.
Ich schreib dir nicht, damit du wiederkehrst.
Du schuldest mir jetzt keinen Neubeginn.
Ich will nur sagen, dass ich endlich höre, was ich damals überhört hab mittendrin.
Ich habe doch gar nichts gemacht.
Jetzt hält mich dieser Satz noch wach.
So vieles wäre möglich gewesen.
Deine Hand zu nehmen, bei dir zu bleiben.
Ich habe doch gar nichts gemacht.